O Escritor que Habita em Mim

Sou feito de letras que buscam sentido,

de versos que dançam no tempo vivido.

Escrevo desde o início,

quando o sentir era jogo de alma tentando surgir.

Na infância, o papel me falava baixinho,

e a rima brincava de ser meu caminho.

Depois vieram as crônicas, feito chama,

transformando palavras em pura alma.

Pelo Recanto, me firmei inteiro,

tornei-me escritor — voz e mensageiro.

A internet teceu fios de filosofia,

bordando em mim consciência e poesia.

Há quem diga que não posso criar,

que o passado é meu único lugar.

Mas sou o presente, sou transformação,

cada texto que nasce, é reinvenção.

Minha escrita vem do fundo da essência,

da alma que canta em doce fluência.

Ela me fortalece, me faz renascer,

é nela que encontro o meu próprio ser.

Meu pai, cético, duvidou do sutil,

mas me admirava — isso era gentil.

Mesmo sem crer nos meus motes profundos,

ele enxergava meu olhar fecundo.

E hoje eu sigo, sem hesitação,

porque viver, pra mim, é composição.

Sou feito de rima, de verbo e de sonho,

sou escritor da vida que desenho e exponho.

The Writer Who Lives Within Me

I am made of letters that seek meaning,

of verses that dance in lived time.

I have been writing since the beginning,

when feeling was a play of the soul trying to emerge.

In childhood, paper spoke to me softly,

and rhyme played at being my path.

Then came the chronicles, like a flame,

transforming words into pure soul.

Through Recanto, I established myself completely,

I became a writer—voice and messenger.

The internet wove threads of philosophy,

embroidering consciousness and poetry within me.

Some say I cannot create,

that the past is my only place.

But I am the present, I am transformation,

each text that is born is reinvention.

My writing comes from the depths of my essence,

from the soul that sings with sweet fluency.

It strengthens me, it makes me reborn,

it is in it that I find my own being.

My father, skeptical, doubted the subtle,

but he admired me—that was kind.

Even without believing in my profound motives,

he saw my fertile gaze.

And today I continue, without hesitation,

because life, for me, is composition.

I am made of rhyme, of words, and of dreams;

I am a writer of the life I draw and express.