Quem Escreve: A Mão, a Caneta ou a Alma?

Pergunto em pura poesia: Quem escreve — a mão ou a caneta? Quem cria — a alma ou a inteligência artificial? Muitos questionam o poeta que se vale de instrumentos para escrever. Mas nós, humanos, usamos caneta, lápis ou computador para expressar o sentimento mais profundo que habita em nós.

Assim como canta a canção: A mão que toca o violão é a mesma que pega a enxada e acende o canhão. Quem manda é a alma — o corpo apenas executa. Desta forma, meu amigo, escrevo de várias maneiras, com diversos jeitos e ritmos, mas a inspiração é sempre minha: No canto, na alegria, e na forma de amar.

Quem usa a palavra para ferir é porque lhe falta o essencial: amor no coração. Quem escreve sem amor jamais conseguirá expressar o que sente, pois o sentimento é a voz da alma, que regurgita e lapida em pensamento para, pela mão, dar forma à criação — bela ou feia — que nasceu.

Quando sinto a presença da inspiração, corro para onde for, sem hesitar. Ela é, para mim, como um filho recém-parido. Depois que crio, leio e releio, para admirar e sentir a expressão daquilo que saiu de mim, Mas que já não me pertence mais. Pois aquilo que nasce, já é parte do mundo.

Who Writes: The Hand, the Pen, or the Soul?

I ask in pure poetry: Who writes—the hand or the pen? Who creates—the soul or artificial intelligence? Many question the poet who uses instruments to write. But we humans use pens, pencils, or computers to express the deepest feelings that dwell within us.

As the song goes: The hand that plays the guitar is the same one that picks up the hoe and lights the cannon. The soul is the one who commands—the body merely executes. In this way, my friend, I write in many ways, with different styles and rhythms, but the inspiration is always mine: In song, in joy, and in the way of loving.

Those who use words to hurt are because they lack the essential: love in their hearts. Those who write without love will never be able to express what they feel, for feelings are the voice of the soul, which regurgitates and polishes in thought to, through the hand, give shape to the creation—beautiful or ugly—that is born.

When I feel the presence of inspiration, I run wherever it takes me, without hesitation. It is, to me, like a newborn child. After I create, I read and reread, to admire and feel the expression of that which came from me, but which no longer belongs to me. For what is born is already part of the world.