O Sopro Invisível

Não marco hora, não sigo o calendário,

A poesia chega como vento primário.

É chama secreta que insiste em arder,

Um dom que desperta sem me dizer.

Sou apenas canal de um canto maior,

Que veste de versos o mundo ao redor.

Na brisa que toca, na luz que se espalha,

A alma se abre, a palavra trabalha.

Não é disciplina, nem regra, nem guia,

É o instante puro que traz a poesia.

E quando ela vem, sem pedir permissão,

Transforma silêncio em doce canção.